Ветка сирени
Наизнанку карманы – из них я рывком выгребаю
Те останки больных и не прожитых некогда дней,
Что хранила так бережно, душу свою разрывая,
На пугающе мертвой, смертельной для нас глубине.
Антресоли души разгребаю, бросаю в кострище
Ворох пыльных моментов и памятных где-то минут.
Мы храним «на потом», а потом никогда и не ищем,
Ну а кто говорит «Пригодилось!» – бессовестно врут.
Дым костра так безжалостно душит, сжирая подачки,
Что отходят лишь с кровью и мясом потерянных лет.
Хоть сгорают архивы души – я над ними не плачу,
А встречаю над пеплом грядущего мира рассвет.
Нет ни слез, ни осколков, ни боли былых сожалений,
Только ветер разносит над сердцем золу пепелищ,
Удобряя пустившую корни вдруг ветку сирени
У оживших с лучами рассвета сердечных жилищ.
