Солнечный художник(искусство)
В блеске солнца
(эка нежность)
отражается упрямо
твоего лица портретность,
благодать твоих ресниц,
глаз таинственная искра,
щек румянами сияют,
губ черты манят в соблазне,
нос кокетливым штрихом.
Словно в чувствах возомнивший
солнечный художник кистью-
солнечным лучом на солнце
врисовал тебя рывком.
Отразил в бесшумном малом,
рук движенье перелетных,
чуть заметную улыбку
он немного удлинил.
В волосы твои волною,
что спадают водопадом,
на в прозрачном платье спину,
вплел он мастерски звезду.
Чуть поветрил их, колыша,
легкости придав абстрактной,
и дождем смочив немного,
нежности воды придав.
Платье рисовал из ветра,
легкости нежней не знал он,
мягким бризом твое тело,
словно тканью окружил.
Сплел неведомый художник
и венок из гордых лилий,
фиолетовых тюльпанов
и ромашек всех цветов.
И короновал тебя он
тем венком, создал обличье:
как вуалью, паутиной
гордости обвив лицо.
Блеска он в глаза добавил,
но и простоты от сердца:
чтобы не подумал кто-то,
что ты королева вдруг.
Ты простая, он добавил
ожерелье из жемчужин
на твою повесил шею,
подчеркнув всю чистоту
образа, любви впитавшим
ароматом хризантемы,
розы лепестками нежность
в платье ярко врисовав.
И уродовать не станет
обувью твои он ноги,
а оставит их нагими
по волнам лучом скользить
солнца - ты в его сиянье
оживаешь из портрета,
что тот солнечный художник
облаками рисовал.
Он закончит - штрих оставит
без кольца на твоем пальце,
ты не можешь быть за кем-то.
только с кем-то и одна.
Серебром дождливых капель
освежит портрет художник,
улыбнется окрылено,
он творенью своему.
Соберет он свои краски
и уйдет, не обернувшись,
на щеках твоих румяных,
чтобы слез не рисовать.
Ты останешься на солнце
образом - живым портером,
отражением прекрасным
истинности красоты.
Будешь ты сиять волшебно,
направляя нерадивых,
помогая обделенным,
жизнь и красоту нести!
А на утро он венрется,
тот неведомый художник,
рисовать опять на солнце
твой блуждающий портрет,
чтобы ты еще прекрасней
в лучах солнца отразилась,
еще больше несла счастья,
красоты и доброты!
Но стремится он не к славе,
не к тому, чтоб совершенным
сделать твой портрет,и даже,
не святой сделать тебя.
Он надеяться однажды,
через много лет случайно,
с той же верою в святое
твой портрет нарисовать,
И понять,что наконец-то
заслужил он оглянуться,
заслужил тебя увидеть,
заслужил он быть с тобой.
А пока опять рисует
солнечный художник образ,
ты позируешь и знаешь:
он не смотрит на тебя.
Но ты знаешь и другое,
что он упустил из виду,
ты позируешь и тоже
на него совсем не смотришь.
В этом проблеске надежды,
веры в никуда манящей,
и рождается искусство,
мир рождается на свет.
И вот так в порыве, в чувствах
в неизвестности надежды,
в неосознанности веры
зарождается искусство.
