Ступали медленно минуты
Сторожка. Лес дремучий.
На склоне гор ревущий мох.
Не знавший раньше звездной ночи
И этих кирзовых сапог.
Он, принимающий за счастье
Все эти шепоты Богов,
И небо в расклешенном платье
Забыть о нежности не смог.
А только ждал пощады лета,
Свирели сладкой на холме,
И строк несчастного поэта
Без серенады на дожде.
Ступали медленно минуты,
Раскрылся на холме цветок.
Он был надеждою по сути,
С которой начинался Бог.
А человек сидел на склоне.
Сторожка. Мох и тишина.
А у порога только клены,
И с неба пролито вина...
