Ступали медленно минуты

Сторожка. Лес дремучий.

На склоне гор ревущий мох.

Не знавший раньше звездной ночи

И этих кирзовых сапог.

 

Он, принимающий за счастье

Все эти шепоты Богов,

И небо в расклешенном платье

Забыть о нежности не смог.

 

А только ждал пощады лета,

Свирели сладкой на холме,

И строк несчастного поэта

Без серенады на дожде.

 

Ступали медленно минуты,

Раскрылся на холме цветок.

Он был надеждою по сути,

С которой начинался Бог.

 

А человек сидел на склоне.

Сторожка. Мох и тишина.

А у порога только клены,

И с неба пролито вина...