Есть в Петербурге вечера...

Есть в Петербурге вечера,

вуалью тронутые зыбко,

как отстранённою улыбкой,

не прояснённой до конца.

 

Как будто город белым сном

нам говорит о чём-то личном,

непонятом и необычном,

ему доступным языком.

 

Нам символы не разгадать

умом холодным и небрежным.

И не таких носило прежде

на зачарованную стать

 

смотреть. Дивиться и любить,

и ужасаться, замирая.

И, жизни на гранит бросая,

до сути не дойдя на миг.

 

Нам не понять, что это – страсть.

Нам не постигнуть, это – мука.

Рассудком созданная скука,

сестра тоски, отчаянья мать.

 

Венок несбывшихся надежд,

отторгнутых бесстрастной силой.

И торжество, кого любил он,

чьи души вплёл он в свой венец.