Поэту

Потерялись слова на листке,

Ища рифму заснул поэт.

И по лицу в темноте

Чернильный плетется след.

Это стихи сбегают

В ночь жить отдельно от всех.

Тонким пером погоняет

Маленький, стройный куплет.

Он рассказал лишь по строчке,

О том, как калина цветет,

И как кузнецкая дочка

Принца из сказки все ждет.

Мимо сурово и резво

Поэма о войнах идет,

Из нее восклицания лезут:

«За Россию, ребята, вперед!»

Но поэт ничего не услышит,

Он, уставший, проспит до утра.

Может звтра стишок допишет,

О том, что весне появиться пора.

А стихи по утру на листочках

Лягут так, словно были всегда.

И вернется кузнецкая дочка,

Зашумит на деревьях листва,

Небеса будут чисты, красивы.

И пусть знает любой поэт,

Что стихи будут вечно живы,

Даже если его уже нет.