Псих

(Веретенниковой Кристине посвящается)

 

Руками машешь, скромная Мальвина.

Я, сатанинский, твой, встречая взгляд,

Сам надеваю белый свой наряд,

И ржу, как псих. Такая вот картина.

 

 

Диряга – ненавистный твой конёк.

Три ль четверти, иль может, восемь пятых?

Теорию вывозишь на горбатых,

Глотая в перерывах чай-паёк.

 

«Константин!» - ты произносишь. – «Сори,

Ну, как у вас дела? Каких историй

Вы с колледжа сегодня принесли?»

 

«Всё ровно, Крис!» - Я отвечаю. – «Боле

Не принесу ковёр свой в жертву моли:

Пускай сосут! Хоть грош бы привезли!»