Проклиная вечность.

В этом сером, бездумном городе 
так и хочется крикнуть: «Промотайте кино ж наконец!»
Но все так же ковыляют троллейбусы и хохлятся голуби,
и сквозь безразличие глаз видно железо сердец.

И где-то внутри меня бессонный, усталый поэт,
рассорившись с ритмом и рифмой,
ищет в любимых чаях свою музу, но нет…
Я выкину прочь свои мысли,

только дайте мне крикнуть отчаянно выдохнув вверх:
«Я не стану такой же, как все!»
И кто-то рядом поскребет мой доспех,
и, усмехнувшись, притянет к себе.

Мы смотрим на мир, проклиная минуты,
видя в них вечность – ощерившись на нас.
Только где-то внутри понимание, смутно,
стучится обрывками длинных, полных патетики фраз.