Промах

Мне любимо лишь то, что меня убивает,

То есть виски со льдом, сигареты и ты.

Пусть на пепле моем расцветают цветы,

Лепестки их мне сердце не разбивают.

Мне так нравится ветер в твоих волосах,

Пряди челки, как шрамы, на высокий лоб.

От подобного тело пробивает озноб,

Волки воют к зиме в моих мыслях-лесах.

Мне тревожно чертить линии твоих глаз,

Или просто смотреть на тебя, как в окно.

Разрывает луна черной ночи сукно,

И корабль мой затонет в пучине фраз.

Мне не хочется петь, улыбаться и пить,

И тоска неземная снизошла в мой чертог.

Это пальцы неровно подводят итог,

Ты - тот промах, который мне не искупить.