Пустота.
Пустота. она ведь должна быть заполнена.
Правда?
стихами, работой, даже бывает другим человеком.
Важно, что она заполнима и не пропускает воздух:
от сквозняков, известно, болеешь очень.
важно, чтобы полость внутри заполнялась чем-то,
чтоб не сидеть на одном заезженном месте,
чтобы внутри волновались, шумели болтики,
двигались взад-вперед осторожно, как если бы
ты не товарный стотонный поезд,
а самый обычный с виду, пожалуй, уставший,
измученный временем паровозик.
пустота. не правда ли убивает?
даже если заполнить стихами, загнать в нее
сотню страниц, пару бетонных плит и даже Толст'ого
"войну и мир", от этого где-то с другой стороны
трещит, раскрывается новая полость,
расширяясь, нависая над самым любимым и гордым,
давя всей своей пустотой, образуя пропасть.
И чем тогда ее заполнять?
пустота. я тебе не позволю забраться туда,
где и сам не бывал, где мои сакральные пыльные вещи,
где хранится любовь, что по сути своей тверда,
заполняет меня своей необъятной ценностью,
храня, как любимое детище, ото всех моих внутренних трещинок,
уничтожая в сутки с лишним сотню ненужных
давно уж запущенных темных пустот.
