Скорбь Митридата
Уходит ночь, сокрыв лицо плащом,
как переулком Балха Заратустра.
И весел я, и отчего-то грустно
немного мне.
За стылый окоём
скользят полночных бдений вереницы;
но пишет краски, запахи и лица
густым мазком, от детского плеча,
вихрастый Феб
и грудь от ветра рвется,
и ни причин, ни сил не остаётся
собрать в единый лист обрывки сна…
Моя сорок четвёртая весна -
лишь ты одна сегодня мне порукой.
Неразделённой радостью и мукой,
из тонких рук скитальца напои!
Пусть ветреные шалости твои
проникнут в кровь
горячим, сладким ядом…
Солжет бокал. Подобно Митридату
я к этим «шалостям» привык давно.
И лишь горчит игристое вино
на языке вчерашнего повесы.
И близок час.
И вспенивают весла
Понтийскую лазоревую синь…
И в ножнах меч
у пояса висит.
22 октября 2015
