Скорбь Митридата

Уходит ночь, сокрыв лицо плащом,

как переулком Балха Заратустра.

И весел я, и отчего-то грустно

немного мне.

 

За стылый окоём

скользят полночных бдений вереницы;

но пишет краски, запахи и лица

густым мазком, от детского плеча,

вихрастый Феб

и грудь от ветра рвется,

и ни причин, ни сил не остаётся

собрать в единый лист обрывки сна…

 

Моя сорок четвёртая весна -

лишь ты одна сегодня мне порукой.

Неразделённой радостью и мукой,

из тонких рук скитальца напои!

Пусть ветреные шалости твои

проникнут в кровь

горячим, сладким ядом…

 

Солжет бокал. Подобно Митридату

я к этим «шалостям» привык давно.

И лишь горчит игристое вино

на языке вчерашнего повесы.

И близок час.

И вспенивают весла

Понтийскую лазоревую синь…

 

И в ножнах меч

у пояса висит.

 

22 октября 2015