Писать о вечном нету мочи

Писать о вечном нету мочи,
О буднях смысла нет писать.
Поэт частенько музу мочит,
И любит её кровь лизать.

Хвалясь растратой идеала
Плюет в любимые глаза,
И корабли ведет на скалы,
И разбивает образа.

Да, делать так на много проще – 
Скользя по прошлому пером,
Рубить, кромсать бессонной ночью,
Винить Гоморру и Содом.

Мне, просто текстов, стало мало,
Я ухожу с сего пути.
Я не гонюсь за идеалом,
Я его видел воплоти!

Я ужаснулся, вымыл руки,
И потихоньку сбавил шаг,
Дворы, овраги, переулки…
Я убежал, она ушла.

Мне много предстоит исправить,
И ещё многое простить.
Я с миром научился ладить,
Не образ, а тебя любить!