Мой дом молчит, он чтит устои.
Мой дом пустеет уж какой сезон,
В нем нет ни писем, ни звонков, ни стуков,
Ни вздохов, ни улыбок, прочих звуков,
Все тихо и спокойно в нем.
Он как и я; Читает по утру газеты,
Пьет кофе и ведет дневник.
Бурчит, что новые плохи поэты,
А в прочем с "новым" миром свык.
Пыли история лежит на полках.
Приятно треснет с шагом пол.
Весь быт усыпан в поговорках,
Как письменами скоплен стол.
Моей душе понраву старость.
Умеренный не резкий шаг,
Спокойный взгляд, в глазах усталость,
Задумчивый и ровный такт.
Мой дом молчит, он чтит устои,
Он тело лишь, а я душа.
Надеюсь я его достоин.
Так как достоин он меня.
Мой дом молчит, он чтит устои, Он тело лишь, а я душа. Надеюсь я его достоин. Так как достоин он меня. А здесь вы попросту плюнули и решили добить концовку, как попало и чем попало...