Вам - 16, и мне лишь 20

Вам - шестнадцать. И мне лишь двадцать.
И до старости далеко.
Отчего же смогло так статься,
что для Вас я кажусь стариком.

Я не стар, у меня всё в силе,
и в глазах не могильный свет.
Просто Вы меня не любили,
ну а я... ну а я - поэт.

Пусть плохой, никому ненужный,
только чувства сродни дождю.
Засмотревшись в замерзшие лужи,
всё чего-то святого жду.

Может, в этом своя потеха,
чтоб и Вам, и всему рукой
помахать, бросить всё и уехать
дураком.

                                        1997