Потоп

Текла, текла по улицам

вода, вода, вода,

и жмурился, и щурился

диск солнца. Провода

от напряженья лопались.

По лужам плыл листок.

Как мельничные лопасти,

шумели: водосток,

остатки калорифера

и небо, что навзрыд

по зелени, по шиферу,

казалось бы, кропит.

И захлебнулись флоксами

цветочные горшки,

и точно бы полосками

набухли корешки

всех книг, смешались в ужасе,

и Мопассан, Бальзак

смеющимися лужами

поплыли на базар.

Весь город стал аквариум

людей, гирлянд и книг.

Он молча разговаривал

и думал, как родник.