Не все равно ли, что в ногах...
Стихи слагаются от боли?
Какая ересь, Боже мой!
Мои рождалися с тобою,
А упокоятся – со мной...
Ты рядом был – и даже точка
Бессмертной делала тетрадь,
Прощался – и они клубочком
Ложились в ноги умирать.
Не приходил бы вовсе что-ли.
Не все равно ли, что...в ногах –
Стихи, рожденные из боли...
Иль боль, умершая в стихах.
