муза6

Ночь. Балкон. Снежинки блюза.

На верёвочке бельё…

Не приходит ко мне Муза,

Да и кто я для неё…

Значит, думаю, не мило

Угощенье на пятак,

Вот взяла б и позвонила,

Намекнула, что не так.

И как раз в ту ночь, да, в ночь ту,

Сполоснув водой лицо,

Я, заглядывая в почту,

Обнаружил письмецо.

Затревожилось сердчишко,

Хорошо, что рядом стул,

Колыхнулось чуть бельишко,

Словно ветерок подул,

И ещё не открывая

Заповедного окна,

Ощутив себя у края,

Сразу понял, что она.

Добрый вечер – пишет Муза,

Добрый – отвечаю я,

И снежиночками блюза

Таю, грусти не тая,

И сижу, забыв печали,

Прислонясь к стене плечом,

Веет близостью едва ли,

Так, болтаем ни о чём.

Вот денёк-другой проходит,

Вот неделя, месяц, год,

Переписка хороводит,

Вдохновенье устаёт.

Вот уж март минует скоро,

А за мартом и апрель,

К чёрту эти разговоры,

В чём здесь смысл, какая цель?

Что ж, до цели путь неблизкий,

И маячит в той дали

Вся любовь по переписке…

Муза, Вы с ума свели.

Заметает круг полярный,

Снегом тундру хороня,

Этот жанр эпистолярный

Скажем так, не для меня.

Да и можно ль без волненья,

Расспросите у подруг,

Заменить прикосновенье,

Гладкость кожи, нежность рук…

Вот, наверно, что питает

И поэтов и меня,

На щеке снежинка тает,

Тает, тайну сохраня.

Видно я устал от груза

Вдохновений на крови,

Может нам расстаться, Муза,

Видно мы не для любви…