Прости.

Прости, что я жила скорбя

И солнцу радовалась мало.

Прости, прости, что за тебя

Я слишком многих принимала.

 

А. Ахматова

 

 

Наивной была,

кроткой...

А жизнь — океан

стылый.

Качалась моя

лодка,

о скалы в ночи

билась.

Царила окрест

стужа,

сверлила меня

взглядом,

шептала: "Одной —

хуже,

чем с теми, кто был

рядом..."

Немытая длань

фальши

казалась рукой

белой...

Прости, что других

раньше

я в сердце своем

грела...