Прости.
Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.
А. Ахматова
Наивной была,
кроткой...
А жизнь — океан
стылый.
Качалась моя
лодка,
о скалы в ночи
билась.
Царила окрест
стужа,
сверлила меня
взглядом,
шептала: "Одной —
хуже,
чем с теми, кто был
рядом..."
Немытая длань
фальши
казалась рукой
белой...
Прости, что других
раньше
я в сердце своем
грела...
