Пьеро

Кофе.. в современном мире с него начинается утро и поэзия.. кофе и дым сигарет.. и похмелье.. самый верный способ не мучиться похмельем, не переставать пить…  зимний свет бьет бритвой по глазам.. запоздалое сожаление, вновь не купил жалюзи.. за окном гниет нарыв, истекая слизью дымом заводских труб..  покрывшийся струпьями из каши снега с грязью..   или это мое эго отражается сквозь призму стекла? Был ли я другим.. уже не знаю.. слишком много стаканов я обыскал в поисках истины.. что у меня было? Смех и удары плети от соперника (или друга?), ветреное сердце, которое ранило меня уходя и оставляло глубокие шрамы оставаясь..  белый грим и черная улыбка.. белый грим и красный смех.. табак привычно бьет поддых..  дыхание спокойное, как ритм ударов бича в руках мастера вгрызающегося в нежную кожу.. она боялась ослушаться его даже в мелочах.. крик ворона толи nevermore  то ли  Allez.. вой сирены бьет по голове словно разбитое стекло, осыпающееся на тротуар..  последняя рана нанесенная алым смехом  растекающейся по брусчатке.. слишком мало я еще искал истину, слишком поздно грим смыла соль,  слишком громко рвалась жизнь от звериной тоски.. когда то давно, когда с кофе по утрам начинался уют в доме.. слишком давно.. а теперь.. а теперь передо мной новый ларец пандоры.. может истинна в нем?