Крона

Я труслив. И мне будет стыдно

Перечитывать эти строчки,

В них себя, точно в зеркале, видно,

Заключённых в неровный почерк.

Они останутся на тетради,

На секущих полях и клетках,

Но зачем они? Чего ради?

Разлететься однажды по ветру?

 

Я в них лью, но отнюдь не воду!

Мысли вслух о себе, о мире,

Смысла нету переживаний

С пережёванным лейтмотивом.

Лишь тупая попытка вылить

Из переполненного грааля

Моих чувств череду мотивов,

Преисполненных средь развалин

Мира внутренних антиутопий,

Что зачах на рассвете с ветром,

Своей смертью для жизни новой

Даря почву с лучами света.