когда в твой дом проникает тьма,
в руке зажат белый лист, конверт.
ты все надеешься, что судьба,
другого выхода просто нет.
и ты не можешь ни спать,ни есть.
все люди кроме него - никто,
он как наркотик с него не слезть,
если не с ним, то всю жизнь одной.
ты так устала ему писать,не отправлять, 
а сжигать листы.
около сотен стихов, опять 
не прочитает их,он остыл.
но ты готова ему писать,
и ждать привычный его ответ,
в руке ты держишь свою тетрадь,
и ждешь его ты двенадцать лет.