Мертвые поэты.

От меня убегала, как только могла,

Сквозь слезы шепча: "прости".

Сказал: "хорошо", но как только ушла,

Я начал писать стихи.

 

В литрах спиртного тонула душа.

По бабам - на старый лад.

Я умирал. Умирал не спеша.

Вышел такой расклад.

 

Все реже кричал,

Все чаще молчал,

Все больше хотел прийти.

И часто скучал

По тому из начал,

Где с верного сбился пути.

 

С чужих номеров набирал иногда,

Спрашивал: "ну ты как?",

А она хорошо. Хорошо. Как всегда.

[и снова я верил - дурак].

 

Хотел бы сказать,

Но не сказал

- от боли сжимал виски.

Я её не любил.

Не любил никогда.

А ещё

Ненавидел

Стихи.