ПОЭТАМ

Я субъективен и пристрастен.

Так что же? Всем не угодить.

Судить к чему? Вопрос напрасен.

Нет, не хочу судьёй я быть.

 

Кто-то талант, а кто-то просто –

трудом упорным «вышел в люди».

А для меня стихи как остров,

куда я спрятался от судей.

 

А иногда они как клапан –

спасают, когда плохо очень.

Когда тоска когтистой лапой

терзая, гонит душу в осень.

 

И всё же не хочу лукавить –

стихи, словно письмо в бутылке

я в мир большой спешу отправить…

Кому? Зачем? Чешу в затылке.