​Шмель

Я в саду подобрал шмеля –
может, он умирал от удара
или просто опился нектара.
Чуть диковинней стала земля,
будто я подобрал клошара.
Нам бы с ним потягивать даром
из цветочных стаканов эль…
Но в ладони согнулся шмель
и крылом шевельнет едва ли.
То ли птицы его клевали,
то ли тяжек осенний хмель?
 
Распластался, лежит ничком
и шмелиную кровь теряет
и не думает ни о чем ­–
ни о смерти с галчиным зрачком,
ни о старом цветущем рае,
где гудит и кружит роями
шестиногих ангелов сонм.