Писателям.

Всех манят нас шальные дали,

У всех случаются грехи.

Но в детстве точно все читали,

Поэтов громкие стихи.

 

Есенин,Лермонтов и Пушкин,

Некрасов,Бунин,Бродский,Фет.

У них нет нимба на макушке,

Но все они несли в мир свет.

 

Сейчас с поэзией похуже,

Ни каждый станет и читать.

Мы все сидим в навозной луже,

На нас" Макдональдса"печать.

 

Но наша жизнь всего мгновенье,

На циферблатах всех планет.

И будет точно поколенье ,

Влюблённое ни в денег цвет.

 

И ты пиши,пиши писатель,

Забудь тщеславия ты миг.

Родится твой ещё читатель,

Узнавший истину из книг.