Писателям.
Всех манят нас шальные дали,
У всех случаются грехи.
Но в детстве точно все читали,
Поэтов громкие стихи.
Есенин,Лермонтов и Пушкин,
Некрасов,Бунин,Бродский,Фет.
У них нет нимба на макушке,
Но все они несли в мир свет.
Сейчас с поэзией похуже,
Ни каждый станет и читать.
Мы все сидим в навозной луже,
На нас" Макдональдса"печать.
Но наша жизнь всего мгновенье,
На циферблатах всех планет.
И будет точно поколенье ,
Влюблённое ни в денег цвет.
И ты пиши,пиши писатель,
Забудь тщеславия ты миг.
Родится твой ещё читатель,
Узнавший истину из книг.
