Иконы стиля
За ширмами витрин торчат иконы стиля,
Свой целлулоид щёк ладошками любя.
Чуть больше б воздуха! А мне бы срок скостили
Непребыванья вне себя,
Отмотанный рулон фонарной летаргии,
Что мерно разделён на тикеты-часы.
Пусть я уйду совсем, и пусть придут другие -
Не поколеблются весы.
Отечная рука чахоточной Фемиды
Одета в чешую чарующей Лилит.
Там могут, говорят, иметь иные виды,
Чем этот вид, что здесь болит.
Там, там, где за окном спортивного болида
Не ухнет колея, не вздыбится ухаб,
Там только зрелище - кровавая коррида,
И лишь потеха - слабый раб.
Там всё совсем не так, как в ступе Колизея.
А здесь, подхвачен под бока,
К витрине ты прижат, бороться не умея,
Рогами медными быка.
Кипит в больной груди пробитый радиатор,
Желчь точит чувства и мертвеет мысль,
И золотой телец, мой бедный гладиатор,
Не побеждаем силой мышц.
