Несчастье, счастье, бред и беды,
разлуки, слезы, боль, мечты,
тоску, любовь, разгромы и победы,
и искорку осенней красоты –
поэт впихать в стихи готов
всё то, что может быть лиричным…
Не зная функции своих стихов,
поэт, по-сущности, безличен…
Стихи, как будто дар небесный,
поэт творит, хранит, читает,
как мать дитя оберегает,
пусть даже самый неизвестный…
Не всем же плыть в улыбках славы
и возноситься до небес,
стихи записывая в главы,
описывая русский лес!
Но верю я, моим стихам наивным,
звучащим для кого-то примитивно,
которые нигде не узнают,
какой-нибудь отыщется приют…