Художник непогоды

И мне не все равно, по правде говоря,
Когда другим совсем в душе не мило,
Что дождь льет в середине января,
И все ворчат: - опять заноябрило.
Изорван неба в клочья серый холст,
Бывают огорченья и у неба,
"Художник непогоды" смел и прост,
И обвинять его во всем нелепо.
Раскиснут краски в очертаньях дня,
Пытливым лицам не узнать ответа,
Когда же дождь закончится звеня,
Под живописью нового портрета.
И мне с утра, как всем не все равно,
До нитки вымокнуть и я, как все рискую,
Возьму-ка для картины полотно,
И зимние этюды нарисую.
Изорванный замажу неба холст,
Метелью невесомой на полнеба,
Еще полнеба миллионом звезд,
И дождь, который был, как будто не был.
Затянет небо в медный купорос,
И, нехотя стеклом застынут лужи,
И только нарисованный мороз,
Напомнит январю, что дождь не нужен.