А, нет, показалось

Ты знаешь, я бы хотела поставить точку. Но не получается. Ты должен быть негодяем, изменником, предателем, чтобы я тебя отпустила. Но ты никакой.

«Аморфный», говорила я, и ты соглашался.

И почему-то тянет обидеться, накричать, разорвать «отношения», которые придумала лишь я и в своей голове. А на самом деле не было ничего. Да и был ли Ты? Так, картинка в диалогах. Я тебя никогда не видела, не слышала твой голос, не касалась твоей руки. Был ли ты? Или даже... есть ли ты?

Ежедневно светится онлайн на твоей странице. И что-то там клацает по клавишам в сообщения другим, слушает музыку, подбирает к ним картинки и поедает дорогой и импортный шоколад особенного качества.

«Я не знаю тебя». Эту фразу я так часто стала повторять спустя годы общения. Скорее это я общалась, а ты отвечал. Потому что невозможно было не увидеть в моих словах надежду на счастье с тобой, радость и первое весеннее чувство. «Раскрой окна навстречу утреннему розово-желтому, вдохни поглубже запах зеленого и крикни громко голубо-нежному горизонту, что отныне все у тебя будет замечательно!», писала я тебе, удрученному своей аморфной реальностью чему-то. Задавила и разжалобила.

Ты знаешь, я прочитала Я. Вишневского и Ф. Бегбедера. Надеялась увидеть в них себя, поплакать над своей «горькой судьбинушкой» и пожалеть себя в очередной раз. В них столько сказано о любви и ни слова о скуке. Мне кажется, она – двигатель прогресса. Нам скучно, и оттого мы бессознательно ищем что-то, что заденет струны нашей души. Зрелище, игра. Она затягивает, а потом однажды ты понимаешь, что это серьезно и навсегда. Или наоборот, стало снова скучно.

Я по тебе истосковалась.

А ты?

Да пошел ты к черту!

Нет, давай все-таки встретимся.

А может, такой и должна быть любовь?

Паранойя.