На Смерть Поэтов

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,

Свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.

В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.

Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

(Александр Башлачев «На Жизнь Поэтов»)

Поэты уходят из мира по срокам – с желаньем и без,

Порой ожидаемо, чаще – как выстрел в висок,

Но каждый донес до места прописки свой Крест,

В терновом венце окровавленных вырванных строк.

Поэт попадает на небо с бессрочною визой,

На запястье – бумажный браслетик с надписью «в Рай!»,

И Господь сопровождает Поэта с самого низа,

С тех пор, как тот перешел Рубикон и вышел за край.

А ладан – как елочный сладостный запах марихуаны,

Откашлявшись, ангелы передают папиросу тебе,

Наливая вино, они пропоют в твою честь дифирамбы,

Кровь Поэта в небесных бокалах, и истина – в этом вине.

Приглядевшись, встречаешь собратьев своих по перу,

С веревкой на шее, с бритвой на венах, с рубцом от кастета,

Со стаканом в руке, с пистолетом и с дыркой во лбу,

А в шагнувших из окон с трудом опознать останки Поэта.

Аристократы, бичи, квартиранты мансард и подвалов,

Пройдя семь кругов не родного подлунного мира,

Понимают в тоске, как им слов до ничтожного мало,

Как тесна и душна их души беспокойной квартира.

Поэты живут, но не хотят оставаться живыми,

И вложив свой кирпич в тысячелетнее зданье,

Уходят от нас, и нам не пройти вслед за ними,

В укромный мирок в бескрайних волнах мирозданья.

Мы живые цветы не устанем носить на могилу Поэта,

В день рожденья и смерти, и выпив, за душу Поэта молить,

Перестаньте! Он летает в потоке вселенского света,

Исповедан стихами, и стихами прощен в бесконечном пути.

Свидетельство о публикации №115021401137