Сон
Мне сон один покоя не даёт.
Откуда эти образы и звуки?
Сквозь облако протянутые руки?
И дивных птиц стремительный полёт?
Простор цветами радуги согрет,
А зелень трав покрыта пылью росной.
Дышу всей грудью вольным ветром звёздным
И пью с ладоней терпкий Лунный свет.
По телу разливается покой.
В душе ликуют добрые надежды.
И невесомы белые одежды,
Наброшенные нежною рукой.
Нет музыки чудесней волшебства.
Звучанье упоительно и сладко.
Хочу в ней раствориться без остатка
И позабыть законы естества.
Я отрываюсь от росистых трав.
К протянутым рукам легко взлетаю.
Но чёрных птиц встревоженная стая
Столкнула вниз, одежды изодрав.
* * *
Глухая ночь. Часов привычный бой.
Всё смолкло. Только ветер завывает.
Нет, наяву полётов не бывает.
Откуда ж эти ссадины?.. и боль?..
А теперь просто пошучу:
«ИРОНИЯ ДУШИ
Вам признаюсь: своим телом дорожу,
Только в теле, как в темнице я сижу.
Лишь его Морфей на отдых призовет,
Я из тела – шасть! – и сразу же в полет...
Тело в мягких одеялах возлежит
И, конечно, мною тоже дорожит.
Потому я завершаю свой полет –
Лишь петух соседский зорьку пропоет.
Только стартовая ниже все стреха...
Вдруг сосед возьмет и сварит петуха...