В пробирке Прозы
Ползу я по жизни, цепляясь за рифмы,
пытаясь достичь совершенства вершин,
а жизнь предлагает свои логарифмы
и линию гнёт безо всяких рейсшин...
Пытаюсь найти впечатляющий образ,
чтоб выразить сложную сущность вещей,
а жизнь мои мысли кромсает, как обрезь,
сдирая, как слой кожуры с овощей...
Красотку Поэзь возомнил я невестой
и сватаюсь к ней, совершив рецидив,
а жизнь меня ставит всё время на место,
в пробирочку Прозы меня отцедив…
