Пропадаю

Пропадаю. Засыпаю с этим чувством,

просыпаюсь - нападает будто хмель,

что-то давит, словно снег морозным хрустом,

вот пожалуй уже несколько недель.

 

В тридцать лет пора бы двигать горы,

брать вершины через не могу,

неохотой строятся заборы,

замерзают мысли на бегу.

 

Перестану даже удивляться,

а ведь жил и трепыхался потому,

что любил обманываться братцы,

пропадаю, как сказать кому.

 

И несло меня тогда, как ту забаву,

что себе придумывал я сам,

жил желаньям всем своим на славу,

не по расписанию часам.

 

А сейчас, ну нету ровным счетом,

ничего, чтоб трогало меня,

пропадаю, лень и неохота,

в суете незначащего дня.