Брат

Когда-то ты мне говорил про любовь,

Но это любовью назвать я не смею.

В бокале хрустальном ты пил мою кровь,

Как я, даже я не могу, не умею.

 

Но кончен тот бал, где такое вино

Ты пил, безучастно глядящий в пространство,

И делавший вид, что тебе всё равно,

И лгущий с завидным порой постоянством.

 

Уловку нашёл для себя ты одну:

Тебе доказать я не в силах что-либо.

И даже ты не был похож на войну,

А только на холодность мраморной глыбы.

 

Тебе ничего не скажу я, мой брат

(Мне хочется верить, что братья - все люди),

Но знай же, таинственный: нету назад

Пути и теперь никогда уж не будет.