о поэзии

год на год, рука на руку, ноль на крест

не приходятся, как длинное тире

не приходится на текстовую треть,

даже если как Цветаева суметь

 

даже если всё как Бродскому читать,

то найдётся ли хоть строчка из полста,

что влилась бы, словно гусевской хрусталь,

в глас, веками повторявшийся в устах,

 

говоривший в целом свете стих да стих,

что сумели в человечество врасти,

что как пули надо в голову пустить,

чтобы крепко утвердиться на пути

 

и пока он говорил и говорил,

поколений разменялось трижды три,

разрушая, возводя монастыри,

зажигаясь, угасая изнутри

 

вот бы мне так говорить под этот ритм,

повторяя, что был рим и падал рим,

и что выход - не всегда нужда в двери,

что пиши и пой, и бойся, и гори,

 

и поэзия внутри заговорит.