О моих стихах

Если дождик, грипп и скука,

Я сижу, пишу стихи.

Про страдания и муки,

Про любовные грехи.

 

Но всё чаще мысль приходит:

Их никто не знает, нет...

Как же в памяти народной

О себе оставить след?

 

Закажу самый красивый

Переплёт я голубой.

По альбому своим милым

Подарю за их любовь.

 

Может быть, припомню десять,

А быть может, только пять.

За тепло, за дрожь ли в месяц,

За мятежность или страсть.

 

Но один альбом поставлю

В шкаф, где книг не перечесть,

Средь поэтов православных,

В свою собственную честь.

 

И какой-нибудь филолог

Через сто пятнадцать лет

Шкаф откроет, вскрикнет:

“Оля! Это что же за поэт?»

 

А она - халатик напрочь:

“Белоусов? Хи-хи-хи...

За любовь он моей пра-пра

Подарил эти стихи.

 

Сочинял порой он ересь,

Но душевно, без вреда.

И стихи, не ерепенясь,

Не печатал никогда”.

 

И филолог Олю-душку

Поцелует и чуть свет

Мой альбом из-под подушки

Понесет на факультет.

 

Про меня потом в газете

На три короба наврут!

А филологу, заметьте,

Степень доктора дадут.