Истинный поэт
Распластавшись под сосной,
На краю лесной опушки,
Коротаю выходной,
Как когда-то может Пушкин.
На перине из хвоИ
Я в кругу лесных букашек:
Здесь сегодня все свои,
Только тёзок нет-Ромашек.
Я поспать приехал в лес,
Подышать невинной сказкой,
Но попутал снова бес,
Графоманскою указкой.
И уже текут в блокнот
Мои нищие мыслишки,
Как о свете пишет крот-
Я пишу о жизни книжки.
Жаль,что Пушкиным не быть,
Не сказать о том,что вижу,
И к глаголам не остыть,
Зарифмуя "вижу"-"слышу".
Плюньте!Не читайте бред,
Запрягайте вашу бричку
Лес напишет сам куплет,
В вашу личную страничку.
