Истинный поэт

Распластавшись под сосной,

На краю лесной опушки,

Коротаю выходной,

Как когда-то может Пушкин.

 

На перине из хвоИ

Я в кругу лесных букашек:

Здесь сегодня все свои,

Только тёзок нет-Ромашек.

 

Я поспать приехал в лес,

Подышать невинной сказкой,

Но попутал снова бес,

Графоманскою указкой.

 

И уже текут в блокнот

Мои нищие мыслишки,

Как о свете пишет крот-

Я пишу о жизни книжки.

 

Жаль,что Пушкиным не быть,

Не сказать о том,что вижу,

И к глаголам не остыть,

Зарифмуя "вижу"-"слышу".

 

Плюньте!Не читайте бред,

Запрягайте вашу бричку

Лес напишет сам куплет,

В вашу личную страничку.