В белом мире

Лёгкой поступью снегопада

сумерки подошли.

Снегу первому верба рада –

кланяется до земли.

 

Через бор сосновый до дома

от платформы рукой подать.

Где же он, поворот знакомый?

И тропы почти не видать.

 

Неприступной ватной стеною

сугроб на пути возник.

Снег заигрывает со мною,

лезет за воротник.

 

Похоже, совсем стемнело,

но другу проворному рад,

один в его мире белом

шагаю я наугад.