То болею, то потею
То болею, то потею,
То смотрю на потолок,
То знакомую Психею
Зазову на огонёк,
То опять приму полстопки,
То не помню не рожна,
А когда я выпью водки
Мне и Муза не нужна.
Тут, как раз, я сам ей нужен,
Так и крутится вокруг,
Пусть небрит, неотутюжен,
Тут я брат, и тут я друг…
Снег, по-прежнему, не тает,
Вид – не сердцу, не уму…
Кто кого тут вдохновляет
Всё никак я не пойму.
Думается вот что, братцы,
Мысль банальна и пошла –
Может, следует надраться,
Чтобы Муза снизошла,
И опять-таки, бродяги,
Режьте, рвите на куски,
Кто из пишущей ватаги
Не напился от тоски…
Все прошли по этой сцене,
По следам своих отцов,
Пил Высоцкий и Есенин,
Пил Твардовский и Рубцов.
Байрон был не прочь напиться,
Вдохновляясь среди скал,
Пил Омар Хаям с девицей,
Пушкин кружку всё искал.
Гамлет мучился вопросом,
Умеряя свою прыть,
Дабы не остаться с носом,
Думал: пить или не пить.
Муза – пьянь, шальная девка,
Бахус – братец твой шальной,
Ну, когда у вас там спевка,
Намекните, я же свой…
