Запасной

Великие поэты, верные сыны отчизны, —

Классики сейчас, но алкоголики при жизни,

Как много дать пытались новым поколениям,

Сколько взяли, прежде чем навсегда уйти в забвение?

 

Я со скамейки запасных гляжу на новые лица,

Понимая — не прийти нам вновь к тем границам,

Не поднять ту планку, что когда-то вами задана,

На пьедестале, вместо лиц, всё чаще видно задницы.

 

Маразм крепчает на могиле русской словесности.

Вас вспоминают всё реже, проживших в безызвестности.

Книги не нужны, их заменили голым органом,

И, каждый мнящий себя аистом, являет собой ворона.

 

Я сейчас, как и вы тогда, на скамье запасных.

До становления посмертно гением — один штрих.

И, как и сотню лет назад, правят балом фрики,

Полощат глотки семенем, безманерные, безликие.

 

Год из года ставят не на тех лошадок, ну и ладно.

Я тут посижу, пока идёт игра. И так понятно —

На скамье, у самой кромки, без меня игра проходит,

В трубу потенциал, бездействие с ума сводит.

 

Друзья твердили в один голос, чтобы я бросал,

А я всё бился в эту стену дальше, кулаки ломал.

Год от года матерел и становился прочней

Для того, чтобы в запасе проживать остаток дней?

 

Пока взрываются залы, кто-то срывает призы.

Я по форме, у кромки, но не слышен призыв.

Пытаясь выйти из тени, сорвал себе все связки.

Запасные игроки сменяют первых только в сказке.