Запасной
Великие поэты, верные сыны отчизны, —
Классики сейчас, но алкоголики при жизни,
Как много дать пытались новым поколениям,
Сколько взяли, прежде чем навсегда уйти в забвение?
Я со скамейки запасных гляжу на новые лица,
Понимая — не прийти нам вновь к тем границам,
Не поднять ту планку, что когда-то вами задана,
На пьедестале, вместо лиц, всё чаще видно задницы.
Маразм крепчает на могиле русской словесности.
Вас вспоминают всё реже, проживших в безызвестности.
Книги не нужны, их заменили голым органом,
И, каждый мнящий себя аистом, являет собой ворона.
Я сейчас, как и вы тогда, на скамье запасных.
До становления посмертно гением — один штрих.
И, как и сотню лет назад, правят балом фрики,
Полощат глотки семенем, безманерные, безликие.
Год из года ставят не на тех лошадок, ну и ладно.
Я тут посижу, пока идёт игра. И так понятно —
На скамье, у самой кромки, без меня игра проходит,
В трубу потенциал, бездействие с ума сводит.
Друзья твердили в один голос, чтобы я бросал,
А я всё бился в эту стену дальше, кулаки ломал.
Год от года матерел и становился прочней
Для того, чтобы в запасе проживать остаток дней?
Пока взрываются залы, кто-то срывает призы.
Я по форме, у кромки, но не слышен призыв.
Пытаясь выйти из тени, сорвал себе все связки.
Запасные игроки сменяют первых только в сказке.
