В чернилах наших темная кровь
В чернилах наших темная кровь
И капли истерзанных душ.
Мы не слышим призывы богов,
Поглощает нас темнота глушь.
Раны истории мы лечим строчками,
Иногда от боли безумными.
Иногда рисуем бессмысленными точками,
Отчаяние никому не нужными.
Метание сердца запирает в тире,
А романтику в один предлог.
И всё это в нашем стихе,
Где души нашей никчемный монолог.
Смысл ищут в каждой букве,
Кому не лень потешиться
От прикосновений к музе.
Но реальности только мерещатся.
Реальности только мерещатся,
Словно абстракция от наркотика.
И пусть «темные» бесятся
От упоения литературного алкоголика.
И капли истерзанных душ.
Мы не слышим призывы богов,
Поглощает нас темнота глушь.
Раны истории мы лечим строчками,
Иногда от боли безумными.
Иногда рисуем бессмысленными точками,
Отчаяние никому не нужными.
Метание сердца запирает в тире,
А романтику в один предлог.
И всё это в нашем стихе,
Где души нашей никчемный монолог.
Смысл ищут в каждой букве,
Кому не лень потешиться
От прикосновений к музе.
Но реальности только мерещатся.
Реальности только мерещатся,
Словно абстракция от наркотика.
И пусть «темные» бесятся
От упоения литературного алкоголика.
