Журналист

За мутным окном моросило.

Лес мок уже несколько дней.

Перо по бумаге скользило,

Следы оставляя на ней.

 

Перо по бумаге гуляло,

Чернила плескало на лист.

Хотелось, ни много, ни мало,

Что б мне, наконец, удались

 

Воздушные, легкие строчки,

Но вижу, что из-под пера

Выходят крючки, завиточки

И прочая, братцы, мура.

 

Да, буквы даются мне тяжко,

Но я, как-никак, журналист.

И льются чернила, бедняжки,

На бледный испуганный лист…