* * *

Денис Вавилов 17.12.2013

            *  *  *
Пусть я не оставил правильных следов
И жизнь ещё ни в ком не зародил.
Недавно, мне приснилось, что я – жил
Но утром, сон исчез и был таков.
Излюбленные массами слова,
Лишь изредка, шептал я в темноте.
Но шёпот, вечно слышали не те,
А может, я не тем их говорил.
Чернилам доверялся больше я,
Но адресата всё не находил.
А хватит ли для смелости чернил?
Коль кружится от страха голова.
Смышлёные до боли, все вокруг
Добрее к окружающим будь, друг!
Куда-то не туда я угодил.
Здесь, – кормят угощеньями в четверг,
А в пятницу, – стреляют со спины,
В поступках не нашедши глубины
«Бис! Браво! Одолел его, поверг…»
Запутался, я в том; что нужно знать,
Вернее, я сказал бы: «Для чего?»
Смышлёней, право нету никого
Чем тот, – кто не решается сказать.
Чем тот – кто не решается сломить,
Надорванную хрупкость наших душ
Решительности в мире больше уж
И больше стали люди говорить.
А шёпот, – позабыт и упразднён,
Как скоро, упразднится буква Ё.
Останется лишь в возгласе: «Моё!»
И мир, на НАШИ, части поделён.
Так радуйтесь же! Рвите свой бандаж!
Что не давал покою, день и ночь,
А я бегу; я – убегаю прочь.
Немыслимый бесчувствия тираж…

           *  *  *