Разговор

Меня не надо,

Пожалей

Слова, что брошены на ветер.

Он их унес и не заметил.

Кому от этого больней?

 

Он их рассыпал по пути.

Не оттого ль ромашки вянут...

Ты порываешься уйти,

Наш разговор, как лук, натянут.

 

Стрела нацелена в меня.

Кто сможет результат предвидеть?

Но сколько же в тебе огня,

Чтоб так любить

И ненавидеть!