Прости...

Прости. Ты на меня не возлагай

Пустых надежд, наивный взор сужая,

Ведь повторяет, словно попугай,

Во мне уставший голос: «Ты чужая».

 

Я, может, в этой шуточной игре

Тебя бы приукрасил и возвысил,

Но в нашем порванном календаре

Уже давно не стало красных чисел.

 

Уже давно, смотря по сторонам,

Я ощущаю Землю пыльным шаром.

Мы любим тех, кто равнодушен к нам,

Нас любят те, кто и не нужен даром.

 

Она ли, ты ли в жизни или он,

Мы далеки от чистого искусства,

Ведь суждено двоим на миллион

Познать навек пленительное чувство.

 

И счастливы они, и счастлив я

За их очаг и кров гостеприимный,

Где будет лира звонкая моя

Им петь всегда восторженные гимны.

 

Прости, но сольюсь опять с пургой,

Ни на кого надежд не возлагая,

Ведь ждёт тебя теперь совсем другой,

Ну а меня, конечно же, другая.