Это-партия в сотни рук!

Тускло, пасмурно, будто дождь,

Как же холодно ... в пальцах дрожь.

 

Я не знаю, зачем грущу,

 

Обещала ведь – отпущу!

 

Но фантомная снова боль.

 

Ты уходишь...Ну что ж ...изволь.

 

Затуманил душу, завлёк

 

В темноте живой огонёк.

 

Магистральных линий союз

 

В полудрёме наигрывал блюз.

 

Чуть прожженый пергамент смят.

 

Зря ждала, что листы не горят...

 

Расчерчу я на ощупь лист.

 

Мои вирши танцуют твист

 

На страницах твоих, Поэмбук.

 

Это-партия в сотни рук!