Рукописи не горят

Откуда мысли приходят, не знаю,
И весь этот бред в моей голове.
Из всех этих слов стихи я слагаю
В кромешной, бессонной, ночной темноте.
Моею рукой кто выводит те строчки?
То призрачный ангел иль сумрачный бес?
Со свечкой горящей и в белой сорочке
Кому, для чего я несу этот крест?
Бороться я с этим уже не пытаюсь,
То - не проклятие, то может быть,дар.
В такие мгновения я возрождаюсь,
Не затушить в моем сердце пожар.
В кострах не жгутся рукописи, знаю.
Их столько раз уже пыталась сжечь,
Написанное в сундуках скрывая,
Стихи старалась от людей сберечь.
Я, как Икар, спаливший  в небе крылья,
Как Прометей, прикованный к горе,
Я так хотела сказку сделать былью,
А стала просто ведьмой на метле.
Поэзия не ищет оправданья,
Зачем реальность в строках тех искать?
Она загадочна, как тайна мирозданья,
И рождена, чтоб людям крылья дать.
И как же, Бог, чудны твои творенья,
Прекрасной музыкой врачуешь нам сердца,
И мудрость слов стихосложенья
Доносят нам твои уста.
Быть может, кто-нибудь однажды
Вот в этих строках смысл найдет,
Что осудить нас может каждый,
Но лишь один, кто нас поймет...