О, жизнь!
То кровь она, то роза,
то Будда, то Аллах,
то статуя колосса
на глиняных ногах,
то лебеда, то лотос ,
то кариес, то рак...
Жизнь, как сынок-оболтус,
который не дурак,
но всё-таки не радует,
он вырос из одежд,
подрос, но не оправдывает
родительских надежд.
Он падает с карниза
и тонет каждый год...
Жизнь, как дитя капризное,
которое орёт!
Мы под её ударами
с ней затеваем спор,
забыв, что жизнь по Дарвину -
естественный отбор.
Ведь, если кинуть в землю
под снег семян мешок -
она одно лишь семя
оставит: "Ешь сынок!"
