Синий натюрморт

Синь кобальта. Город из снов под  стеклом. 
Мой рислинг, чуть терпкий, плескается в синем бокале.
Восточные ветры исчеркали небо мелком,
И месяц замкнулся в сияющем ртутью овале.
Тепло терракоты.А грустный абстрактный узор
Спиралями  вьется в меандре  волны бесконечной.
И  в складках парчовых кружИт  лабиринт-коридор-
Там тень бестелесная дремлет в покое предвечном.
Шуршит, опадая, увядший и крохкий букет,
Таинственный  шепот и тайные строки признаний. 
Застывшая жизнь раскрывает заветный секрет 
И пишет историю всех воплощенных желаний...