Приоритеты
Чем дорожим на свете мы?
У всех свои приоритеты.
Кому-то - опуск на Бали,
Кому - уют, семейство,дети...
Кому на блюдце подавай
Все существующие блага;
И если пить по утру чай,
То только с плиткой шоколада.
И непременно чтоб была
Всегда поблизости персона,
Что все проблемы и дела
Уладит вмиг беспрекословно.
У нас у всех свои заботы -
Кто на работу опаздал,
Кто в пятый раз свои банкноты
Неправильно пересчитал;
Кому на туфли не хватает,
А вот кому-то на еду;
Кого-то где-то увольняют,
Кого-то в подворотне бьют.
Кого-то дома ожидает
Жена,которая в проход
Бывает сразу не влезает...
"Бедняга, - скажем, - Не везёт!"
А он,быть может, очень счастлив,
Он любит, может быть, жену;
И хоть не вызывает страсти,
Она зато верна ему.
А он, отъявленный ревнивец,
Сим фактом несказанно рад:
Средь избалованных ленивиц
Его жена - ну просто клад!
Умеет мясо по-французски
Готовить - пальчики оближешь!
Её отец - типичный русский,
А мать живёт сейчас в Париже.
В приданное досталась ей
Квартира с видом на Неву,
Она сейчас наварит щей -
Как не любить жену ему?
Она где надо слово скажет,
Где надо - просто промолчит,
Её порой не видно даже,
Хотя сей броский габарит
С трудом возможно не заметить...
Она заботлива, нежна,
В любви и мире растут дети,
Она читает, что должна
Хранить очаг, создать уют -
И ей ведь это удаётся!
А мы смеёмся, значит, тут...
А всё ,видать, не так-то просто.
Все мы по-разному глядим
На одинаковые вещи:
Кто-то привык всегда один,
Кому-то сотни рукоплещат...
И тот, улыбкой задавив,
Терзающее сердце муки,
Окидывает взором вид -
Экстаз, трепещущие руки...
И всё противно, всё претит,
Ведь у него свои проблемы:
"Отец...А вдруг он не простит..."
И душит его плен софитов сцены.
Со стороны нам кажется видней,
Ведь так всё очевидно и понятно;
И кжемся себе мы чуть мудрей
Других участников Великого театра,
Который так комически смешон
И в то же время удивительно трагичен.
Каждый из нас чего-то, да лишён
И каждый в чём-то и по-своему двуличен...
И двойственность мирского - наша кара,
Наш судьбоносный бич, наш неподъёмный крест.
Но думаю, что я признаться в праве,
Что счастье -
Есть.
У всех свои приоритеты.
Кому-то - опуск на Бали,
Кому - уют, семейство,дети...
Кому на блюдце подавай
Все существующие блага;
И если пить по утру чай,
То только с плиткой шоколада.
И непременно чтоб была
Всегда поблизости персона,
Что все проблемы и дела
Уладит вмиг беспрекословно.
У нас у всех свои заботы -
Кто на работу опаздал,
Кто в пятый раз свои банкноты
Неправильно пересчитал;
Кому на туфли не хватает,
А вот кому-то на еду;
Кого-то где-то увольняют,
Кого-то в подворотне бьют.
Кого-то дома ожидает
Жена,которая в проход
Бывает сразу не влезает...
"Бедняга, - скажем, - Не везёт!"
А он,быть может, очень счастлив,
Он любит, может быть, жену;
И хоть не вызывает страсти,
Она зато верна ему.
А он, отъявленный ревнивец,
Сим фактом несказанно рад:
Средь избалованных ленивиц
Его жена - ну просто клад!
Умеет мясо по-французски
Готовить - пальчики оближешь!
Её отец - типичный русский,
А мать живёт сейчас в Париже.
В приданное досталась ей
Квартира с видом на Неву,
Она сейчас наварит щей -
Как не любить жену ему?
Она где надо слово скажет,
Где надо - просто промолчит,
Её порой не видно даже,
Хотя сей броский габарит
С трудом возможно не заметить...
Она заботлива, нежна,
В любви и мире растут дети,
Она читает, что должна
Хранить очаг, создать уют -
И ей ведь это удаётся!
А мы смеёмся, значит, тут...
А всё ,видать, не так-то просто.
Все мы по-разному глядим
На одинаковые вещи:
Кто-то привык всегда один,
Кому-то сотни рукоплещат...
И тот, улыбкой задавив,
Терзающее сердце муки,
Окидывает взором вид -
Экстаз, трепещущие руки...
И всё противно, всё претит,
Ведь у него свои проблемы:
"Отец...А вдруг он не простит..."
И душит его плен софитов сцены.
Со стороны нам кажется видней,
Ведь так всё очевидно и понятно;
И кжемся себе мы чуть мудрей
Других участников Великого театра,
Который так комически смешон
И в то же время удивительно трагичен.
Каждый из нас чего-то, да лишён
И каждый в чём-то и по-своему двуличен...
И двойственность мирского - наша кара,
Наш судьбоносный бич, наш неподъёмный крест.
Но думаю, что я признаться в праве,
Что счастье -
Есть.
