СЛОВО
Откуда, как – неведомо,
И сердцу невдомёк:
Пришло, взглянуло преданно –
Что дочка, что сынок.
Не серебро, не золото,
А солнышко в окне,
Лучистое, весёлое –
Такое, что по мне.
Такое, что воистину,
За цену – не в рубли,
Что под капустным листиком
Не всходит из земли.
Весомое да звучное,
Живое, как зрачок,
Приветное, певучее –
Звоночек-светлячок!
Внесло его не аистом,
Не в ветреном дыму,
Но как светло и радостно
Мне стало с ним в дому!
Не Слово – Божья искорка:
И грейся, и гляди!..
Но это – только присказка,
А сказка – впереди…
Х Х Х
Пишу ли письма в армию,
Готовлю ли обед,
Оно бодрит и радует,
И с ним печали нет.
То к уху льнёт доверчиво,
То ластится к плечу…
Да я ль пришельца этого
Куда-то отпущу!?
То лепет его слушаю,
Что вешнюю траву;
То яблоком, то грушею
Шутя его зову;
То словом заворожена,
Как будто оно – маг…
Всё, вроде, как положено,
Да что-то всё не так!..
Уж так смеётся-можется
Любимцу-стрекачу,
Что всё во мне тревожится:
Кого же я ращу!?
Смотрю на Слово с нежностью, –
Бежит за часом час, –
А «маг»-то мой по-прежнему
Живёт, как лоботряс.
Х Х Х
И тут – с такой охотою,
Что доброе творю! –
«Давай-ка поработаем!»
Питомцу говорю.
Беру тетрадку белую
И «мага» за бочок.
Но Слово… фигу сделало
И в сторону – скачок!
Тяну его за пальчики,
Но Слово – что юла:
Упруго, как на мячике,
Гарцует у стола.
Ловлю его за плечики,
Влеку его в стихи,
Но Слово – прыг кузнечиком
И – прямо в лопухи!
Ищу своё сокровище,
Смотрю ему в лицо:
«Куда скакнёшь ещё,
Упрямое словцо?!
Хвалю за прыткость резвую,
Но ты же – не пырей!
Твой путь один – в Поэзию,
Где ямбы и хорей.»
Х Х Х
Сержусь на Слово глядючи:
Не пишется – хоть плачь!
А Слову – что до лампочки,
До этих неудач.
Кусаю ручку с горечи:
Живинки – ни в строке…
А мой бесёнок солнечный
Лежит… на потолке!
Молю его: «Заветное!
Ведь мы же – не враги!
Ведь ты – такое светлое!
Ну слезь же, помоги.
Какая тебе разница!?
Идём в мою строку.»
Но Слово только дразнится:
«Ку-ку! Ку-ку! Ку-ку!»
С насмешкою дурачится:
«Твой стих совсем плохой!» –
И снова шало прячется
За каверзной строфой.
И хмурится Поэзия,
И мнится, что вот-вот
«Займись-ка чем полезнее!» –
Мне скажет наперёд.
Х Х Х
Сижу, что туча тучею:
Ни мысли под пером.
За строчкой строчку мучаю,
А пользы – ни какой.
С бумажными завалами
Не слажу нипочём.
А мой безумный баловень
Свернулся… калачом.
Ему ни как не хочется
Ни в рифму, ни в размер.
Мол, не люблю я творчество!
Мол, я – ничьё, свободное,
Науки не учу,
Живу, мол, как угодно мне,
Где нравится – свечу!...
Ну как ленивцу этому
Внушить, что я права?!
Что вместе с ним – поэты мы,
А порознь – трын-трава!?..
Прошу у кромки радужной:
«Ну встань в строку, давай!» –
А Слово – это надо же! –
В ответ: «Сама вставай!»
Х Х Х
Тут на него, любимое,
Взяла такая злость,
Что рогом изобилия
Во мне всё взорвалось:
«Живи, как сиротиночка!
Ты мне и не нужно.
Вот дверь! А вот – тропиночка!
А вот тебе – окно!
Куда же ты покатишься?!
И кто тебе родня?!
Ведь хватишься!
Ведь хватишься!
Ведь что ты без меня!?»...
Смотрю – затихло малое,
Забилось в уголок.
А я сердитой мамою
Взяла дверной замок,
Ушла, его оставила –
Ему не до проказ!...
Ведь знала я,
Ведь знала я:
Помиримся не раз.
Ведь мне оно – и праздником!
И свет в моё жильё!
Пусть выдумкой, проказником,
Но истинно – моё!
Х Х Х
Не чуждое, не праздное,
Не мусор на ветру. –
Моё – от сердца-разума,
По крови, по нутру…
И вот – гуторим заново.
В глазах моих укор.
Родной, но строгой мамою
Веду с ним разговор:
«Росинка моя, звёздочка,
Живительный лучок,
Да ты же просто зёрнышко,
Нерощенный дичок!
Никто тебя не пестовал,
Как на поле хлеба.
И глупенькая, детская,
Твоя вся похвальба.
А ты – моё хорошее! –
Из зорьки, из мечты!
Тебе ли так, за дёшево,
В репейные кусты?!
Идём в стихотворение,
В нём солнышком гори!
И светом вдохновения
Все строки озари!..»
Х Х Х
Не вдруг… Но всё ж послушало.
Не смело встало в ряд…
И с ним душою в душу мы
Навек – не напрокат.
Под солнцем и под тучами
Я с ним сверяю шаг;
И с ном ищу созвучия,
Что песнями в ушах…
То чистое, сердечное,
То гневное – в свой срок!
То вьётся русской речкою,
То выведет в лесок…
Пленит то сказкой зимнею,
То маминой слезой,
Манит то далью синею,
То буйствует грозой…
Ему репейник – по боку! –
Поэзию даёшь!..
И мы идём с ним об руку –
Водой не разольёшь!
И люди, наши, здешние,
Что строят города,
За слово то сердечное
СПАСИБО говорят.
_____ _____ _____
И сердцу невдомёк:
Пришло, взглянуло преданно –
Что дочка, что сынок.
Не серебро, не золото,
А солнышко в окне,
Лучистое, весёлое –
Такое, что по мне.
Такое, что воистину,
За цену – не в рубли,
Что под капустным листиком
Не всходит из земли.
Весомое да звучное,
Живое, как зрачок,
Приветное, певучее –
Звоночек-светлячок!
Внесло его не аистом,
Не в ветреном дыму,
Но как светло и радостно
Мне стало с ним в дому!
Не Слово – Божья искорка:
И грейся, и гляди!..
Но это – только присказка,
А сказка – впереди…
Х Х Х
Пишу ли письма в армию,
Готовлю ли обед,
Оно бодрит и радует,
И с ним печали нет.
То к уху льнёт доверчиво,
То ластится к плечу…
Да я ль пришельца этого
Куда-то отпущу!?
То лепет его слушаю,
Что вешнюю траву;
То яблоком, то грушею
Шутя его зову;
То словом заворожена,
Как будто оно – маг…
Всё, вроде, как положено,
Да что-то всё не так!..
Уж так смеётся-можется
Любимцу-стрекачу,
Что всё во мне тревожится:
Кого же я ращу!?
Смотрю на Слово с нежностью, –
Бежит за часом час, –
А «маг»-то мой по-прежнему
Живёт, как лоботряс.
Х Х Х
И тут – с такой охотою,
Что доброе творю! –
«Давай-ка поработаем!»
Питомцу говорю.
Беру тетрадку белую
И «мага» за бочок.
Но Слово… фигу сделало
И в сторону – скачок!
Тяну его за пальчики,
Но Слово – что юла:
Упруго, как на мячике,
Гарцует у стола.
Ловлю его за плечики,
Влеку его в стихи,
Но Слово – прыг кузнечиком
И – прямо в лопухи!
Ищу своё сокровище,
Смотрю ему в лицо:
«Куда скакнёшь ещё,
Упрямое словцо?!
Хвалю за прыткость резвую,
Но ты же – не пырей!
Твой путь один – в Поэзию,
Где ямбы и хорей.»
Х Х Х
Сержусь на Слово глядючи:
Не пишется – хоть плачь!
А Слову – что до лампочки,
До этих неудач.
Кусаю ручку с горечи:
Живинки – ни в строке…
А мой бесёнок солнечный
Лежит… на потолке!
Молю его: «Заветное!
Ведь мы же – не враги!
Ведь ты – такое светлое!
Ну слезь же, помоги.
Какая тебе разница!?
Идём в мою строку.»
Но Слово только дразнится:
«Ку-ку! Ку-ку! Ку-ку!»
С насмешкою дурачится:
«Твой стих совсем плохой!» –
И снова шало прячется
За каверзной строфой.
И хмурится Поэзия,
И мнится, что вот-вот
«Займись-ка чем полезнее!» –
Мне скажет наперёд.
Х Х Х
Сижу, что туча тучею:
Ни мысли под пером.
За строчкой строчку мучаю,
А пользы – ни какой.
С бумажными завалами
Не слажу нипочём.
А мой безумный баловень
Свернулся… калачом.
Ему ни как не хочется
Ни в рифму, ни в размер.
Мол, не люблю я творчество!
Мол, я – ничьё, свободное,
Науки не учу,
Живу, мол, как угодно мне,
Где нравится – свечу!...
Ну как ленивцу этому
Внушить, что я права?!
Что вместе с ним – поэты мы,
А порознь – трын-трава!?..
Прошу у кромки радужной:
«Ну встань в строку, давай!» –
А Слово – это надо же! –
В ответ: «Сама вставай!»
Х Х Х
Тут на него, любимое,
Взяла такая злость,
Что рогом изобилия
Во мне всё взорвалось:
«Живи, как сиротиночка!
Ты мне и не нужно.
Вот дверь! А вот – тропиночка!
А вот тебе – окно!
Куда же ты покатишься?!
И кто тебе родня?!
Ведь хватишься!
Ведь хватишься!
Ведь что ты без меня!?»...
Смотрю – затихло малое,
Забилось в уголок.
А я сердитой мамою
Взяла дверной замок,
Ушла, его оставила –
Ему не до проказ!...
Ведь знала я,
Ведь знала я:
Помиримся не раз.
Ведь мне оно – и праздником!
И свет в моё жильё!
Пусть выдумкой, проказником,
Но истинно – моё!
Х Х Х
Не чуждое, не праздное,
Не мусор на ветру. –
Моё – от сердца-разума,
По крови, по нутру…
И вот – гуторим заново.
В глазах моих укор.
Родной, но строгой мамою
Веду с ним разговор:
«Росинка моя, звёздочка,
Живительный лучок,
Да ты же просто зёрнышко,
Нерощенный дичок!
Никто тебя не пестовал,
Как на поле хлеба.
И глупенькая, детская,
Твоя вся похвальба.
А ты – моё хорошее! –
Из зорьки, из мечты!
Тебе ли так, за дёшево,
В репейные кусты?!
Идём в стихотворение,
В нём солнышком гори!
И светом вдохновения
Все строки озари!..»
Х Х Х
Не вдруг… Но всё ж послушало.
Не смело встало в ряд…
И с ним душою в душу мы
Навек – не напрокат.
Под солнцем и под тучами
Я с ним сверяю шаг;
И с ном ищу созвучия,
Что песнями в ушах…
То чистое, сердечное,
То гневное – в свой срок!
То вьётся русской речкою,
То выведет в лесок…
Пленит то сказкой зимнею,
То маминой слезой,
Манит то далью синею,
То буйствует грозой…
Ему репейник – по боку! –
Поэзию даёшь!..
И мы идём с ним об руку –
Водой не разольёшь!
И люди, наши, здешние,
Что строят города,
За слово то сердечное
СПАСИБО говорят.
_____ _____ _____
